Engano

Não quero que 
nem de longe saibas 
o que sinto 
pois, embora já saibas
me permito enganar-te 
fazendo esperar,
tal como espero,
por uma resposta muda
que pode tudo mudar.
Me permito enganar-me
permitindo-me amar sem delongas
visto que já não sei amar
sem teorizar sobre poemas alheios
e tão cheios 
de esperar.

Vontade

Tratava-se de uma loucura derradeira
Que no início seria paixão passageira
Mas que, com certa estranheza,
Se deixou ficar.
Ou melhor: roubou um lugar.

Não poderia ser amor
Porque não envolvia penas
Nem borboletas.
Era angústia de sentir
O que não sabia existir
Mas pelo que valeria sonhar.
E sonhava.

Flutuava nas danças que imaginava,
Corria colinas enfeitadas
De esmeraldas e fadas,
E, por alguns instantes,
Até na bondade acreditava.

Mas sabia que o caminho não seria doce,
Pois não havia trilha a ser caminhada
Nem mãos a serem entrelaçadas.
Não haveria só um par de mãos.

Decidiu levantar a cabeça
Que de tanta fantasia enrustida pendia.
Seguiu adiante por um caminho um pouco frustrante
De muitas paixões e pouca certeza.
E assim estava decidido,
Sem determinismo,
Que a vontade de amar 
É parte da orgulhosa natureza
De querer se sentir vivo.

Em segredo

Eu tenho uma paixão tão grande no meu peito
que implode-me em desejo
e eu já não sei onde vai dar.

Há quem diga que paixão é sinônimo de medo
e há quem afirme que o medo é sonoro
para aqueles que não ousam se entregar.

Na recusa da entrega,
seguem amantes, delirantes, afobados
sem rumo, num caminho amaldiçoado,
de perda e teorias.

Teorias diagnosticadas
em peitos palpitantes,
vasos estourados,
amor delirante.

Encontro-me no derrame
de quem se esquece perdido
no desejo louco e varrido
de um peito inchado de amar.

Sufocado em medo,
afogado em paixão,
preso em celas
de um segredo
em meio a multidão.

Multidão de doentes
apaixonados loucamente,
entregues ao desejo
que os consome por dentro
sem jamais se revelar.

Se você

Se você soubesse do que meu amor é feito
deixaria de procurar defeitos
e os mínimos erros
seriam teu norte e teu sul.

Se você compreendesse
que o suor escapa do corpo para encontrar outro corpo
e que o beijo é sempre o mesmo
e que o que muda é o amor,
não deixaria escapar a oportunidade
de ter liberdade de amar.

Ah, se você fosse mais você
e não ligasse para o que os outros pensam,
correria para o meu abraço
e não deixaria correr o ponteiro.
Afinal, se já não temos muito tempo,
por que continuamos a perdê-lo?

Ora, venha logo me encontrar em ti.

Sobre ser grata

Quem poderá ser verdadeiramente grato ao amor
Quando tão pouco se sabe amar?
Será possível agradecer a quem se ama
Pelo amor dado de bom grado
Pelo olhar, pelo afago,
Sem o desabafo de contar 
Que o amor pode ser muito maior
Do que o amado se põe a sonhar?


Gratidão é matéria líquida
É amor diluído em sorrisos e olhares
É o brilho em meio às sombras da desesperança
É arpão que atravessa o casco de quem se recusa amar.

Como alguém pode recusar o amor?

Nos seus olhos
A cada dia vejo meu sorriso espelhado
E no seu sorriso vejo certo amor estampado.
Nos olhos dela
Vejo a luz de quem ama
Sem precisar ser correspondida.
Das bocas deles
Ouço as palavras necessárias
Para seguir pelas estradas da vida.
A ti, a ela, a vós sou grata
Pelos sorrisos, olhares e vozes
De quem pouco fala que ama
E muito demonstra que transcende.

A gratidão está presente
na forma de demonstrar o amor que se sente.

Bagagem

Deve-se pensar
se a experiência advinda da idade
não acaba por matar 
a esperança dos mais velhos.
Aprofundemos e pensemos 
se acaso não é a impulsividade da juventude
que move o mundo,
pois no jovem
o medo de errar 
é diretamente proporcional
à quantia de verões.

Não desfaço da bagagem
que trazes,
menos jovem senhor,
mas questiono
se esta mala abarrotada de medos e experiências
não pesa demais
quando precisas correr para pegar o trem.
Nós,
mais jovens,
carregamos cargas mais leves
de experiências talvez menos experientes,
e dramas mais intensos.

Nós, mais jovens,
trazemos os olhos rasos d'água,
somos propensos a derramar mais lágrimas,
talvez por sermos menos embrutecidos.

E acaso não são as águas
que movem os moinhos?

Alegre-se, senhor,
por nossa carga ser mais leve.
Não, não nos menospreze.

No fundo
somos todos jovens,
mas nós,
mais jovens,
somos mais leves,
quase lebres
a tentar saltar sobre os muros
que rodeiam tua essência.

Obrigada por tudo que ensinastes,
senhor.
Tuas experiências muito nos valem,
mas nossas esperanças muito nos movem.

Venha, senhor,
alivie-se um pouco de sua bagagem.
O trem logo parte,
e queremos nós todos dentro dele.
A estação final ainda não está definida,
mas tem um nome qualquer
quase semelhante a "vida".
Se não me engano, senhor,
a estação é Primavera.

Escaras que libertam,
Escadas que elevam,
Estafas que ensinam,
Eis-me aqui, 
Aprendiz da vida.

O sangramento não é mais
Que pulso firme de vida
A correr pelo corpo
E além deste.
As palavras nada mais são
Que ventos dirigidos
a partidos
E razões.

Não sou barreira
Para impedir que teu olhar me atravesse.
Não sou ribeira
A escoar para ti
As águas que brotam de mim.

Mas sou vida
E ampla
Viga
Manta
Que te cobrirá
Quando de acalanto precisar.

Sou céu,
Seu,
Um mel
nem tão doce assim.
Bem-querer de mim.