No campo, o sangue jorra pelo solo

dos cultivos

familiares

choram por seus mortos

um choro que implora justiça

pelos vitimados guerreiros da floresta quase extinta.

A devedora Atenas

cobra os juros das vidas tomadas

pelo mercenário mercantil.

Em Madrid a marcha vence as touradas

e o "Olé!" é trocado pelos 

gritos de "Libertad! Libertad!"

Rumando segue a marcha,

abrindo caminho nas ruas,

quebrando as invisíveis correntes,

desvendando os olhos da verdade,

abrindo os ouvidos

aos sons de liberdade.

Enquanto Belo Monte sufoca,

afogando a bandeira verde,

as uniões se legalizam

vencendo a intolerante barreira.

Os primeiros passos começam a ser dados

e a esperança sai de seu estado de coma.

A mente abre suas portas

e a brisa que entra traz uma doce sensação.

A mudança continua e

o vento vira furacão.

As linhas deixam de ser retas

e entortam a direção.

E enquanto as curvas

ficam mais fechadas

os atalhos aparecem.

A estrada de terra e pedra

passa a ser a segura direção.

Os buracos são cavados

e o gambás não fedem

como as rapinas.

Vigilantes fogem

e a comida que lhes resta 

é a base de laranja.

Espere! Ouço gritos!

Bandeiras tomam minha rua.

Todas as cores emergem sobre as cabeças.

O branco foi lavado com líquido vermelho

que deixou seu brilho mais intenso.

Uma energia sonora sai das bocas

e possui um aroma leve,

lembra-me o cheiro e os sabores

de minha infância.

Não há um som pesado de bater de pés,

não há som de violência.

As pisadas flutuam,

as pessoas ganham asas.

É chegada a hora:

as correntes não nos prendem ao chão

e as asas abrem-se ao sabor do furacão.

Em seu olho existe um brilho,

algo como um clarão

que me dá a certeza

de que dias melhores virão.