Boticário

"Não deveria escrever por você. Não deveria nem ao menos sofrer, imagine então escrever. Mas é o modo que encontro de, sei lá porque, divagar sobre querer ou não você."  

Acho que não.

Acho que não quero.

Acho que não merece.

Acho que não sustento.

Não quero esquecer,

não quero deixar,

não quero deixar

pois não me sustento

por gostar tanto assim de você.

Dane-se.

É assim que é:

no fundo eu acho,

aqui dentro eu quero,

minha mãe acha que mereço,

mas ninguém aposta que eu aguento.

Eu acho que vai

durar o suficiente para logo acabar

e que vai acabar quando

o que durou não mais sustentar.

Querer eu quero,

sempre quis, assim como você,

assim como qualquer um

ser um pouco, talvez um muito

feliz.

Minha mãe te acha o máximo

modéstia a parte, culpa de minha propaganda.

Falei que você era remédio;

se falasse que era droga,

teria que entrar em tratamento.

Isso é vício,

ninguém aposta por isso.

É arriscado,

e gostar assim

já não é tolerado,

nem para você

nem para mim.

Deixe.

Deixe passar.

Mas ajude,

ajude a curar.

Afinal você é o remédio, lembra?

O problema é que

tomei-o em altas doses,

viciei

e agora você é contra-indicado.

Faz-me mal.

Mas, lá no fundo,

me faz um bem danado.