Você é minha TPM. Seu olhar é feito cólica, que me contorce,
queima e faz sofrer. E não dá, simplesmente não dá mais. Preciso tomar um
Atroveran contra seu olhar. Um Atroveran de sumiço. Preciso perder-me de você,
porque perde-lo já não basta. Necessito recuperar meu bom humor, aquele sorriso
que você sequestrou. Preciso de alguém que massageie meu ego e me esquente, tal
qual bolsa d’água. Alguém com um abraço melhor que o seu... Qualquer abraço de
um alguém qualquer. Não deve ser tão difícil de encontrar. E, não, por favor
não, nenhum amigo. Já me basta essa novela na qual você ainda se acha meu
amigo... Eterno amigo. (Merda! Ainda o considero como tal)
Mas amigos não são TPM... Eles aturam-na. Você é, e nem sei
mais se consegue se aturar. Eu não o aturo mais. Embora eu tenha vontade de
estar junto a você, não posso. É insuportável... Intolerável! Mesmo necessitando
de sua presença para saber-me fértil, sua ausência é necessária.
TPM = Tristeza Por aMar. Triste por você que não sabe o que
tá perdendo... E que sabe muito menos o que tá ganhando. Eu sou mais eu, então por que preciso de você
para me sentir viva? Para sorrir? Para ser? Não, não preciso!... Preciso, mas
nego. E quando não dá mais para negar, explodo. EXPLOSÃO. Entro em TPM, pronta para sangrar logo depois. Sangrar
em lágrimas e mágoas.
Maldita dor que você é.
