TPM

Você é minha TPM. Seu olhar é feito cólica, que me contorce, queima e faz sofrer. E não dá, simplesmente não dá mais. Preciso tomar um Atroveran contra seu olhar. Um Atroveran de sumiço. Preciso perder-me de você, porque perde-lo já não basta. Necessito recuperar meu bom humor, aquele sorriso que você sequestrou. Preciso de alguém que massageie meu ego e me esquente, tal qual bolsa d’água. Alguém com um abraço melhor que o seu... Qualquer abraço de um alguém qualquer. Não deve ser tão difícil de encontrar. E, não, por favor não, nenhum amigo. Já me basta essa novela na qual você ainda se acha meu amigo... Eterno amigo. (Merda! Ainda o considero como tal)

Mas amigos não são TPM... Eles aturam-na. Você é, e nem sei mais se consegue se aturar. Eu não o aturo mais. Embora eu tenha vontade de estar junto a você, não posso. É insuportável... Intolerável! Mesmo necessitando de sua presença para saber-me fértil, sua ausência é necessária.

TPM = Tristeza Por aMar. Triste por você que não sabe o que tá perdendo... E que sabe muito menos o que tá ganhando.  Eu sou mais eu, então por que preciso de você para me sentir viva? Para sorrir? Para ser? Não, não preciso!... Preciso, mas nego. E quando não dá mais para negar, explodo. EXPLOSÃO. Entro em  TPM, pronta para sangrar logo depois. Sangrar em lágrimas e mágoas.

Maldita dor que você é.