Fazer das noites

horas intermináveis.

Crer que todos os sonhos

se tornem realizáveis.

Imaginar momentos 

ao seu lado.

Passar minutos 

fantasiando encontros

casuais.

Arriscar toda história

num jogo de dados.

Recitar votos

anuais.

Há anos

rotina quase que diária,

certeza quase que fantástica,

tortura quase que mortal.

Palavras escritas

minuciosamente relidas,

diferentemente interpretadas.

Quando irá livrar-me deste mal?

Desse mal de você,

desses olhos que já não sei mais a cor,

dos quais só me recordo do brilho

por trás das lentes.

Quando irá parar de me torturar 

sem saber?

Ao perceber que o mal

trata-se de você, 

com certeza irá ocultar-se

nas sombras quentes novamente.

E mais ainda sofrerei

a cada apoio de momento feliz,

a cada recado de duas linhas,

a cada lembrança...